TALLER LITERARIO VIVENCIAL EL PUENTE

Finales y principios

2011-11-22T15:06:00.001-08:00

Seguimos trabajando, lo haremos hasta bien avanzado diciembre (cuando nos superen las "fiestas"), nos daremos un descanso en enero y retomaremos en febrero. Pero, como siempre, éste es el momento de empezar a invitar a los nuevos interesados.
En otras palabras, se abren las inscripciones para el Taller Literario Vivencial El Puente, período 2012.
Pueden consultar a través de
pargonzalo@gmail.com
o por el teléfono
29023379

Serán amablemente atendidos.

En el país el año empieza tarde a causa de sus bonitas y permanentes vacaciones...

2011-04-10T08:48:00.000-07:00

... de modo que todavía quedan algunas oportunidades (pocas, por cierto) para integrarse al taller. El momento es ahora.

Quien se tiente, que se comunique. La forma de hacerlo está este mismo blog, si buscan.

Gracias.

El Puente 2011: Reunión preliminar

2011-03-24T15:47:00.000-07:00

Jueves 31 de marzo a las 19:30

Para 2011

2010-12-11T12:48:00.000-08:00

Se abren las inscripciones para El Puente. Con una novedad: durante el año colaborará con el taller el escritor Felipe Polleri.
Quienes deseen explorar sus posibilidades con la escritura, quienes busquen su voz literaria, quizá encuentren aquí un lugar. Para informarse, pueden llamar al:

2902 3379

o escribir a:

pargonzalo@gmail.com

Los grupos empezarán en marzo.

La muerte engrandece, pero el tipo era grande. Una fuerte recomendación.

2010-11-15T16:10:00.000-08:00

Cuentos completos, de Fogwill

Acá, una posibilidad:

http://www.elortiba.org/fogw.html

Entre otros, Muchacha Punk.

Felipe Polleri en El Puente

2010-11-02T11:03:00.000-07:00

Este jueves 4 de noviembre a las 20, nos damos el gusto de recibir al buen Felipe Polleri en nuestra casa.

Para saber más sobre el hombre y su obra, se puede visitar:

http://www.casaeditorialhum.com/autores/polleri-felipe

Y para saber todavía más, a comprar sus libros, por favor. De lo mejor que se está escribiendo en el país. En la región.

Recomendamos:

El rey de las cucarachas

La inocencia

O cualquier otro. Todos valen.

Nuevas recomendaciones (tan discutibles como las anteriores, tan subjetivas como las de cualquiera)

2010-08-06T14:34:00.000-07:00

Dos novelas, poderosamente originales (no se parecen a ninguna otra):

Matadero cinco, de Kurt Vonnegut

y

Ferdydurke, de Witold Gombrowicz

Indispensables, además.

Se abren las inscripciones para 2010

2010-02-09T18:43:00.000-08:00

Por consultas e inscripciones:

Tel. 902 33 79

o

e-mail: pargonzalo@gmail.com

Los talleres comenzarán a mediados de marzo.

Del taller/8: Ese monstruo - Gladys Cousté

2009-11-24T11:27:00.001-08:00

Mientras me cepillaba los dientes esa mañana me vi en el espejo. Cerré los ojos. Apreté los párpados con las manos hasta casi hundirlos. Mi cara no era mi cara.

Aflojé la presión y me armé de coraje. Espié entre los dedos. No era yo. Eran pedazos de otra. Franjas de carne. La de arriba, inclinada a la izquierda, arrugas profundas, negras, como surcos en la tierra. La siguiente, unos ojos desorbitados. Una mirada fija, opaca. La tercera una placa chata. La nariz sin volumen. Una nariz por la que no entraba ni salía aire. La última, la boca torcida hacia la derecha en una mueca dolorida. Y el mentón largo y puntiagudo como el de una bruja.

Un frío me recorrió el cuerpo. Pegué las manos a la cara como un telón piadoso.

Cuando sentí fuerzas las retiré. Los ojos se abrieron desmesurados. Volví a mirar. Sentí una puñalada en medio del pecho que me quitó el aire. Siguieron puntazos afilados en las sienes, frente, ojos, nariz, boca. Su afán era mutilarme. Quizás matarme.

Me eché sobre la pileta para borrar la aparición. Ahuequé las manos, las llené de agua helada y sumergí la cara. Estuve en eso mucho tiempo, hasta que empecé a no sentir. Respiré aliviada. Con los ojos cerrados me sequé. Con los ojos cerrados me pasé los dedos por el pelo. Quedé inmóvil un rato largo. Al fin cuando tuve fuerzas me miré.

Lancé un grito y un puñetazo al espejo que se hizo añicos.

©Gladys Cousté

Reunión preliminar

2009-04-13T08:54:00.000-07:00

Este miércoles -15 de abril- a las 19.

Para los inscriptos a los grupos de este año.

Inscripciones abiertas para el período 2009

2009-02-09T08:37:00.000-08:00

Los interesados pueden pedir información o inscribirse por el correo:

pargonzalo@gmail.com

o por el teléfono:

902 33 79

Los talleres comenzarán a mediados de marzo.

¿Qué es El Puente?

2009-02-05T06:36:00.000-08:00

Es un taller literario inspirado en el espíritu abierto con que el escritor Mario Levrero orientó los suyos. Se lo compara con un puente, porque en la primera orilla está la vivencia, la imaginación y la percepción de toda persona, con su riqueza muchas veces ignorada (antes que nadie, por la persona) y en la orilla final, el posible logro de un producto cultural válido y compartible. El trayecto a través de las tablas del puente es una aventura personal, aunque no solitaria ni desprotegida. En ese sentido puede compararse al taller con las barandas que acompañan, ayudan y resguardan al caminante -quien es el que debe dar los pasos.

¿Es un taller "levreriano"?

Sí, en el espíritu y en el uso de varias consignas ideadas por Mario. No, en el desarrollo posterior al primer año de trabajo. A partir de ese momento, sin perder el eje planteado, se proponen consignas de nuestra cosecha, que bucean en otras áreas de la vivencia y la percepción, con objetivos más específicos como generar personajes e interacción entre personajes, atender a los símbolos plantados en el texto y su función estructurante, y en general continuar una búsqueda que es inagotable.

¿Es un taller de análisis de textos?

Sí, de los producidos por los participantes. Aunque de manera puntual, con el fin de ilustrar algún punto en discusión y, por qué no, de ampliar el abanico de lecturas, se leen y analizan textos de autores "consagrados".

¿Qué busca el taller?

Que cada participante, superando temores e inhibiciones, descubra sus temas, sus estilos, el mundo que tiene para contar a los demás, y que lo cuente de la mejor manera posible.

¿Se trabaja la corrección de estilo?

No en el primer año de trabajo, ya que inhibiría el proceso de los participantes. En ese momento lo que importa es enfrentarse a la propia imaginación, sin desviar energías en la preocupación obsesiva por el "buen estilo". Más adelante, con aquellos participantes que estén dispuestos y preparados, sí puede plantearse una instancia de aprendizaje de corrección de estilo.

¿Cuál es la duración del taller?

De marzo a mediados de diciembre de cada año.

¿Hay diferentes grupos?

Sí. Hay grupos que hacen esta experiencia por primera vez (ese "primer año" que aquí se menciona reiteradamente). Luego, cada grupo y cada persona sigue su camino. Algunos, en este taller. Así, se generan grupos que profundizan en la tarea de imaginar (son aquellos que hacen todo lo que aquí se menciona como "después del primer año").

¿Quién coordina los grupos?

Gonzalo Paredes. Escritor, psicólogo y orientador de talleres de escritura desde 1998.

No es la gran noticia del año, pero...

2009-02-03T18:18:00.000-08:00

El jueves 5 de febrero, a las 20 hs., en el programa Sopa de letras de radio Uruguay 1050 AM, hablará el tipo que se oculta (es un decir) bajo el nick cinco clavos. El tema, aparentemente, su taller literario.

Del taller/7: El fin - Yael Szajnholc

2008-04-15T18:17:00.000-07:00

La gata subió a la azotea de la casa reciclada. En el techo lindero habían tres perros policías. Alicia oyó un maullido agudo, se asustó; estaba sentada frente a al chimenea mirando la pared ennegrecida por la humedad. Se paró, llegó a la escalera, subió el primer escalón, se asomó; vio que Diego estaba bajando, el bolso le precedía.
–Me voy; cuándo… cuándo… no sé… no sé
–Esta bien –le dice Alicia sollozando. Los ojos hinchados ya no la dejaban ver casi nada.
–Después vemos qué hacemos con las cosas y la casa y…
–¡Sí, sí, claro, ya estas pensando en eso! ¿no? –grita desaforada
Diego termina de bajar la escalera; llega hasta la puerta, la abre y se va.
Cerró suave y seco. La llave que estaba puesta en la cerradura quedo meciéndose de un lado al otro como diciendo no.
Alicia sube la escalera; ve como de la pared del costado cae una gota de agua; toca la gota, luego toca la pared; no estaba húmeda; estaba empapada.
“No sé cómo vamos a vender esta casa de mierda con tanta humedad” piensa.
Sale a la azotea, cerca de la medianera ve a la gata, estaba descuartizada.

©Yael Szajnholc

Se formaron dos grupos...

2008-04-07T19:42:00.000-07:00

... Uno de ellos se reunirá los martes a las 19:30. El otro, los viernes a las 19.

Empezamos esta semana.

¡Inscripciones abiertas para el período 2008!

2007-11-27T12:33:00.000-08:00

En marzo de 2008 empezará una nueva tanda de los talleres de El Puente, que es una manera de decir los talleres que coordina Gonzalo Paredes o sea yo.
Por consultas e inscripciones, envíen un correo a pargonzalo@gmail.com

Nos vemos.

PD: Los talleres acontecen en el Uruguay, por lo que se les hace un poco difícil llegar a quienes residen en otros países. Hay una alternativa. Cursos virtuales, vía correo electrónico y chat. Si les atrajera, también consulten por esa posibilidad.

Nos escribimos.

Del taller/6: Carlitos - Yael Szajnholc

2007-11-04T18:33:00.000-08:00

El ómnibus dobló hacia la rambla; el olor salado del mar me invadió; estaban ocupados todos los asientos. Yo me había sentado al lado de la ventana. Me gusta sentarme allí; en realidad creo que a todo el mundo le gusta sentarse cerca de una ventana.
Al lado mío estaba Carlitos, mi compañero de estudios, mi amigo, un tomador de cerveza compulsivo. Decía que sentir al líquido frío y espumoso pasando el paladar y luego la garganta le proporcionaba un placer único.
Veníamos de la casa de Alonso; habíamos ido para estudiar Neuropsicología; a Carlitos le fascinaba la materia; quería especializarse en esa disciplina.
El silencio entre nosotros parecía reparador. De pronto Carlitos me dice:
–¿Por qué a la gente le gusta sentarse al lado de la ventana?; seguro es para no tener que interactuar con nadie; esto no me gusta; no me gusta nada.
Lo miré intrigada y asentí, siguiéndole la corriente.
La noche envolvió al ómnibus en marcha; pasaba por calles tan oscuras como el petróleo y por otras con tanta luz que te enceguecía.
–La gente no quiere ser molestada, no le importa nada de nada –dijo Carlitos.
Sentí que el ambiente se tornaba un poco pesado. Miré para abajo; comencé a jugar con el boleto; son tan finitos que a veces se te olvida que lo tenés en la mano. –Ya casi llegamos al centro –le dije.
Luego de tres paradas, me dio un beso y se bajo.
Yo tenía como veinte minutos más de viaje, me acomodé para ver las luces y sombras de la ciudad. El olor a azufre envolvió el aire enrarecido del ómnibus. Esa fue la última vez que lo vi.

©Yael Szajnholc

Del taller/5: Natura - Sara G.

2007-10-25T12:37:00.000-07:00

El hombre estaba sentado, inmóvil, con la cara hacia el jardín de la casa, situada a sus espaldas.
El suave viento del atardecer hamacaba las ropas tendidas, extendiendo las mangas de las camisas como hacia un abrazo.
El colibrí, colgado en el aire, daba sus últimas vueltas en el malvavisco en flor. Las golondrinas que habían anidado en el punto más alto del interior del quincho, salían con agresividad, dando vueltas en picada alrededor de la cabeza del hombre, molestas por esa presencia inoportuna, inmóvil.
Los sapos ya comenzaban a salir de sus pozos, acercándose al camino de las hormigas. Sentados al costado, con sus ojos abultados, en un instante extendían sus lenguas e introducían pegadas a ella, a las perseverantes hormigas.
La luna se dibujaba en el atardecer, presidiendo lo que parecía un escenario fantástico de pinos enhiestos y rayos de difusos colores rosas y verdes embadurnando el cielo.
Al costado de la casa dobló la cabeza puntiaguda de un perro. Al ver al hombre se detuvo en seco, sin doblar del todo,lanzó un aullido prolongado, quebrado, y salió corriendo velozmente.
El hombre se levantó, dio vuelta la silla hacia el oscuro interior de la casa que la puerta dejaba ver, y se sentó otra vez,inmóvil, agobiado por el instinto automático de vivir que lo rodeaba.

©Sara G.

Del taller/4: Mamífero de madera - Marta Vidal

2007-10-15T08:31:00.000-07:00

Jorge apuró la salida de la ducha para contestar el teléfono –nunca había podido ignorar el timbre penetrante del aparato. Corrió ajustándose la toalla alrededor de la cintura y resbalando sobre el piso de monolítico, hasta levantar el tubo. Respiró profundo para disimular la fatiga.
-Holaaaaaa…
-¡Hola! Me enteré de que hoy es el gran día.
-Ah… hola, Manuel. ¿Qué tal?
-Yo bárbaro. Tú ¿te estás produciendo? Esmerate, mirá que Caro es mi amiga y una mina bárbara. No me vayas a dejar pegado –alertó Manuel, más divertido que preocupado.
-Tranquilo. Imposible que te deje pegado. Tengo todo bajo control.
-¿Cómo te vas a vestir? No vayas muy formal; mirá que es de lo más sencilla. Anda siempre de vaqueros o calzas.
-¿Y cómo le quedan?
-Bien, bien. Ya te comenté. Ella va a mi gimnasio; obvio que le quedan bien. ¡La casa es seria! ¿Por qué no vas vos también? Muchos hombres hacen gimnasia conmigo.
-No, no. Lo mío es otra cosa. Bueno, estoy chorreando agua; me sacaste de la ducha. Después hablamos.
-OK, George; suerte. Andá nomás. Producite bien.
-Chau –Jorge cortó con sequedad, golpeando el teléfono al colgar.
“Trolo, trolazo… ¿Qué se tiene que meter?”, protestó en silencio, de regreso al baño.
Le sonrió a su imagen mientras pasaba por el cuello, la cara y las orejas la afeitadora eléctrica. –Hacía algunos años que debía combatir a diario una enmarañada mata de pelos hirsutos que crecían por todas partes de su cuerpo-.
Eligió con esmero la ropa; incluso buscó el boxer más adecuado y que le ajustara bien.
-Vos portate bien; a nuestra altura, como siempre –dijo estirando el elástico de la cintura del boxer y mirando dentro de él.
Acomodó, como calzándolos, sus genitales y continuó vistiéndose. Mientras abrochaba los botones de la camisa Polo blanca, parado frente al espejo de pie, se echó una cuantas miradas desde todos los ángulos. Se detuvo unos instantes, conteniendo la respiración y tensando los músculos abdominales, mientras analizaba su imagen reflejada. Una mueca de aprobación y un sonido similar al aullido de un lobo precedieron la salida. Antes de atravesar la puerta del dormitorio, tanteó los bolsillos comprobando tener todo lo necesario, incluido el paquetito de preservativos que siempre guardaba en el bolsillo de atrás.
Luego recogió las llaves del Mercedes color crema. “Vamos a ver si sos puntual”, desafió a Carolina en su fantasía, mientras encendía el automóvil haciendo rugir el motor. Todavía dentro del garage, apretó el acelerador una y otra y otra vez. El
coche respondía demostrando su potencia.
-Sonás como el rey de la selva –dijo satisfecho, palmeando el volante.
Pocos minutos después, exactamente a la hora acordada, estaba estacionado frente a la casa de Caro. Encendió la radio y se dispuso a esperar. “Todas las mujeres demoran”, pensó. Los ladridos del perro de Carolina, alertándola sobre la presencia de un extraño, oficiaron de timbre. Ella salió rápidamente -el perro se ponía nervioso-.
-¡AH!, bueno… sos una mujer puntual… -dijo él a modo de saludo y le abrió la puerta del coche.
-Parece que tú también –comentó ella un poco desconcertada.
-Puntual, querrás decir –y el motor lanzó un voluminoso rugido-. ¿Pocitos o Centro? Elegiste un horario un poco difícil.
-Pocitos –dijo Caro sin pensar demasiado.
-¿Comemos unas pizzas? ¿Te parece?
-Sí, claro –acordó ella.
De camino, un semáforo detuvo su marcha. Cuatro jóvenes se lanzaron de ambos lados del cruce, ofreciendo limpiar los parabrisas. Jorge negó con la cabeza sin mirar al muchacho.
-¡Qué fastidio! –protestó.
Carolina lo miró de reojo y decidió guardar sus comentarios. Otro semáforo más y nuevos jóvenes haciendo malabares a cambio de una moneda, lo molestaron nuevamente.
-No sé por qué no los levantan a todos y se los llevan presos. Son todos chorros. ¿No te parece?
-NO, no me parece. Creo que no se debe generalizar.
-No me parece que me equivoque mucho si generalizo. En todo caso siempre han pagado justos por pecadores.
Y un silencio helado se adueñó del interior del vehículo.
-Sos bastante callada, ¿no? –comentó momentos más tarde.
Carolina se debatía entre continuar con la cita a ciegas, o fingir un terrible dolor de estómago que abortara la experiencia.
-¿De dónde conocés a Manuel? –preguntó ella como para romper el hielo del momento.
-Es vecino. Lo conozco muy poco. No somos amigos ni nada –respondió Jorge visiblemente incómodo.
-Es bárbaro, muy especial. Es mi profe de gimnasia. ¿Hacés algún deporte?
-No, no. No tengo tiempo. La empresa requiere mucha dedicación. Mirá, llegamos.
Jorge se apresuró a abrir todas las puertas para que Caro pasara; le arrimó la silla y rellenó de bebida el vaso varias veces mientras comían. Durante un rato habló de clientes y empleados, de negocios brillantes y de hábiles abogados y contadores que sabían caminar impunemente sobre la línea que divide lo legal de lo ilegal. Caro comía, más atenta a la muzarella que a la charla. “La tengo casi lista… se muere por la guita como todas. Pensar que el trolo ese decía que era sencilla. ¡Qué va! Lo de siempre… por la plata baila el mono” .
-Tu ex ¿a qué se dedicaba? –preguntó con aire ganador.
-A romperme las bolas –respondió, negándose a entrar en la propuesta competitiva.
-Mi ex también me rompió bastante las bolas; de hecho, todavía lo hace. Una loca…, pobre. Tenía, tiene todavía y tendrá siempre un problema de bloqueo sexual. Yo le ofrecí todo, sin embargo ella nunca pudo…; bueno, ¿qué digo ella?, todas las mujeres tienen problemática sexual. La que no es una reprimida, se te tira encima.
Durante un rato Jorge continuó relatando anécdotas íntimas, convencido de que el silencio de su interlocutora indicaba que se la estaba ganando. “Está fascinada… ya está”.
-¿Tú no has de ser como todas?, supongo –Jorge pensaba que las mujeres económicamente independientes eran, por regla general, competitivas. Por lo tanto si la desafiaba, ella terminaría haciendo sin darse cuenta, lo que él quería.
Se tanteó el bolsillo de atrás.
-¿Vamos?, es un poco tarde –dijo ella.
-Claro –respondió solícito. “Está deseosa y bastante apurada; mejor”. Separó la silla de ella; le colocó el abrigo sobre los hombros; le abrió la puerta del boliche, luego la del auto y le sonrió.
Encendió el motor del Mercedes; aceleró y escuchó con deleite el rugido. Comenzaba a excitarse. Antes de llegar a la esquina donde debía abandonar la Rambla, rumbo a la casa de Caro, detuvo el auto y se acomodó.
-¿Te asustás? –preguntó con una mezcla de inocencia y maldad.
-No –respondió ella simulando confianza.
-¿No te asusta que me pare acá que está tan oscuro?
-No. Por suerte pasan taxis –señaló Caro.
-Tenés carácter. Eso me gusta. Bueno, si no me gustaras no estaríamos acá. No me gusta perder el tiempo.
-Es tarde; mejor llevame a casa –Carolina disimulaba como podía.
-No soy de madera nena –dijo; la sujetó por los hombros y su lengua lamió toda la cara de Caro.
-No soy de madera, no soy de madera… -repetía con orgullo, tragándose el maquillaje de ella con su enorme lengua húmeda.
Ella se encogía como si fuera una tortuga en presencia de un depredador, tratando de esconder la cabeza dentro del caparazón. Él se sentía poderoso. “Me desea pero me teme. La tengo muerta. Voy a darle un tiempo más para que histeriquee y se mande la parte; todas las mujeres tienen que hacerse las difíciles”.
Todavía apresándola por los hombros, la alejó un poco y la miró como escudriñando en su interior. Carolina sólo sentía asco y desconcierto.
-¿¡Qué!? ¿Tú también tenés bloqueo sexual? Mirá que yo no, ¿eh? Bueno… lo habrás notado… supongo.
-Vámonos, es tarde –dijo seria, disimulando temores.
Jorge puso en marcha su Mercedes y sin decir palabra, la llevó hasta la puerta de su casa. De camino, ya más tranquila, Carolina pensaba cómo vengarse de Manuel.
“Estaba visto… amiga de un trolo, tenía que ser una histérica…”, pensaba él.
Frente a su casa, con el alivio que le daba el fin de la experiencia, Carolina apuró un beso que ni siquiera rozó la mejilla de Jorge y abrió la puerta -no podía esperar otra falsa maniobra caballeresca. Él no la hizo, por el contrario: tomó con fuerza la mano izquierda de ella y junto con la suya envolvió su orgulloso pene erecto.
-Disculpá que no me baje a acompañarte hasta la puerta…, estoy húmedo… -dijo mirándola a los ojos. Segundos después liberó la mano.
Carolina atravesó el portón lo más rápido que pudo. Jorge sacó la cabeza por la ventanilla y gritó:

-¿Viste?, ¡no soy de madera!
Ella no lo oyó; el perro no paraba de ladrar. Sin utilizar la mano izquierda, abrió la puerta de su casa y entró. No miró para atrás.
Él miraba satisfecho su entrepierna abultada
-Tranquilo –le dijo a su pene-, vos no aflojes. No va a pasar demasiado tiempo hasta que encontremos una mujer de verdad.

©Marta Vidal

Del taller/3: Furia - Gladys Cousté

2007-09-29T00:38:00.000-07:00

Se sirvió un whisky seco, doble. Lo tomó de un sorbo. El ardor recorrió su pecho. Miró a la mujer que lloraba tumbada en el sillón. Hasta hace un rato era su novia. Se sentía furioso. Tenía que irse rápido para no hacer una locura. Se veía rodeando con sus fuertes manos de rugbista el cuello blanco y fino. Veía la piel pálida volviéndose azulada a medida que él apretaba. "¡Hija de puta!", pensó. "¡Cómo se atrevió!"

Dio un portazo. De cuatro zancadas llegó al auto. Desactivó la alarma. Se tiró en el asiento. Sus manos aferraron el volante. Apretó el acelerador. Atravesó el jardín y tomó por Arocena.

-¡Maldita hija de puta!- gritó. El grito chocó contra los vidrios polarizados y le golpeó la cara. Giró chirriando sobre dos ruedas y tomó la rambla hacia afuera.

Las imágenes eran relámpagos en su cerebro. La sintió jadeando, húmeda, caliente, bajo su cuerpo. Quedó sin aire. Inhaló fuerte como para revivirse a sí mismo. La vio sobre otro sudando y gimiendo, en plena convulsión de sus cuerpos. Cerró los ojos. La vio caer boca arriba, laxa, abierta y feliz.
-¡Puta, reputa!- gritó. Volvió a acelerar penetrando la noche y la niebla.

Pulsó el botón de la radio. Una música estridente lo tensó más. Sintió que unos hilos interiores se cortaban y enrollaban sobre sí mismos.

Desabrochó varios botones de la camisa. Estaba empapado en sudor.

Cambió de emisora. El sonido fue más agudo. Decenas de cuchillos invisibles le entraron en la carne.

Con la mano derecha tomó un puñado de kleenex y secó la transpiración que le chorreaba por la frente y el cuello. Los tiró al piso.

Vio por la ventanilla los esqueletos blancos de los árboles que volaban en sentido contrario.

Los focos luchaban por abrirle un camino en la niebla gelatinosa. Sintió un golpe en el guardabarro. Un aullido o un llanto. Una masa oscura quedó gimiendo al borde de la carretera.

-¡Que te parió!– gritó. El grito murió asfixiado, sin respuesta. Aceleró más.

Una puntada aguda en el pecho lo dobló. Soltó el volante. El auto rozó un árbol. El hombre se volvió un bulto que pegó y rebotó una y otra vez contra las chapas. Pedazos de plástico, de vidrio y de metal pasaron frente a sus pupilas dilatadas.

La música estridente siguió sonando mientras la sangre caliente iba derritiendo la escarcha.

©Gladys Cousté

Del taller/2: Foco - Yael Szajnholc

2007-09-22T09:01:00.000-07:00

La tarde en la pequeña ciudad oriental. En el barrio del norte mucha gente por las veredas y aún más autos por las calles.
En una esquina el semáforo en rojo; frente a él una casa antigua. Detrás de la rajada puerta, el living sin nadie.
La mesa de madera marrón con dos sillas junto a la pared cerca del cuarto.
El calor en el cuarto pequeño y oscuro. En el sofá, la señora con gotas de sudor; las gotas redondas casi perfectas en la sien con arrugas.
Por la ventana el viento cerca del pelo con canas. Las manos con puntos marrones y redondeados sobre el vestido. Los ojos vidriosos debajo de las sienes con arrugas.
Los pies en el piso, huesudos y flacos; con callos ensangrentados. La sangre casi marrón en el suelo; el hedor a podrido en el cuarto.
El cuadro de girasoles amarillos en la pared cerca de la ventana; en la ventana el sol casi naranja, redondo y perfecto como las gotas de sudor de la señora en el cuarto pequeño y oscuro.

©Yael Szajnholc

Del taller/1: Enrique y el ascensor - María Solá

2007-09-17T17:26:00.000-07:00

Enrique una vez me dijo algo gracioso. Ocurrió en una de esas conversaciones luego de la separación; aquellas en las que ya todo fue hablado, en las que se repasó una y otra vez lo que funcionó y lo que no funcionó, donde lo único que queda es la nostalgia por los sentimientos perdidos.

Fue en una de esas conversaciones, tiempo después, que de pronto se rió y me dijo en un tono de certeza absoluta:

“La razón por la que no podría haber seguido contigo es lo del ascensor”.

“¿Qué ascensor?”, pregunté. En nuestras innumerables conversaciones anteriores, nunca había hecho mención alguna a un ascensor.

“Bueno”, dijo él. “Viste que cuando paraba el ascensor, yo te daba paso para que bajaras primero”.

“Sí”. Aún no comprendía a dónde quería llegar.

“Bueno... vos con esa cara de luna de valencia, bajabas del ascensor y te quedabas parada a medio camino”. Aquí Enrique suspiró, como si intentara contener la irritación que el recuerdo le producía. “Dabas unos pasos y te quedabas ahí parada, mirando no sé qué en el techo”.

“¡Estás inventando!”, refuté, divertida en el fondo.

“No estoy inventando, lo hacías te diría el ochenta por ciento de las veces. Te bajabas del ascensor, dabas unos pasos y te quedabas ahí parada”. Enrique hizo una imitación de lo que sería yo, ahí parada, mirando el techo. Extendió la cabeza hacia adelante, miró hacia arriba con una expresión levemente desorbitada y aflojó la mandíbula. “Entonces yo trataba de salir del ascensor pero me tapabas el camino”.

“Ay Enrique…” La cara de mongólica que me había puesto ya no me divirtió.

“Sí”, insistió. “Entonces tenía que darte un empujoncito”. Enrique imitó el empujoncito, ambas manos dando un brusco golpe en el aire.

“No me acuerdo”.

“Era así. Todas las veces que nos bajábamos del ascensor, tenía que darte un empujón para poder salir, siempre te quedabas parada a medio camino”.

“Bueno, recién me dijiste que era el ochenta por ciento de las veces”, dije airosa y rápidamente cambié de tema.

©María Solá

Próximamente...

2007-09-15T11:54:00.001-07:00

..., bajo el título genérico "Del taller" publicaré de manera periódica en este blog algunos textos de -obviamente- algunos de mis talleristas. Será un pequeño show, ojalá que disfrutable para los lectores. Al menos sé que lo disfrutaré yo, y por qué entonces no compartir ese gusto, que se mezcla con mi vanidad, pero que se mezcla con el gusto.

Algunos lo saben, pero insisto...

2007-08-28T11:50:00.000-07:00

...: el 30 y 31 de agosto -es decir el próximo jueves y viernes- en la noche se llevará a cabo en la Biblioteca Nacional un homenaje a Mario Levrero. No sé cuán bien pueda estar, ya que los homenajes son siempre mortuorios y la muerte es la muerte de la posibilidad de que el muerto hable y se defienda de los comentarios de otros, pero de mi parte haré lo posible para que sea, al menos, algo digno. Porque hablo en el panel del 31. No sé muy bien qué diré, pero en fin. Los espero si gustan. Besos.

Se han formado, en principio, tres grupos...

2007-03-27T10:46:00.000-07:00

... en mi casa. En dos de ellos hay todavía lugar. Uno se reúne los lunes a las 19:30 hs. y el otro los sábados a las 11 hs.

Se sabe: comunicarse por pargonzalo@gmail.com

El jueves 22 de marzo a las 20:30 hs., en mi casa...

2007-03-18T18:36:00.000-07:00

..., se llevará a cabo la reunión preliminar de los talleres del año. Quienes están al tanto conocen mi dirección y mi número de teléfono. Quienes no, pueden dirigir un mensaje a pargonzalo@gmail.com

Saludos.

Cuando se escribe sin la pretensión conciente de hacer literatura...

2007-02-13T17:44:00.000-08:00

... (pero aún así respetando, vaya uno a saber por qué, ciertos parámetros literarios), y sobre todo cuando uno cree que eso vale poco o inclusive nada y que lo está haciendo simplemente para el propio esparcimiento y que no se lo mostrará a nadie, o a muy pocos; cuando de todos modos pese a la falta de fe se sigue escribiendo y con interés (al menos en el fondo), es posible que resulte uno de los mejores textos literarios que uno pueda firmar.

Imitar a otro...

2007-01-25T10:10:00.000-08:00

... puede ser el mejor ejercicio.
Siempre que sea un ejercicio.

Una buena manera de pensarlo...

2007-01-15T18:29:00.000-08:00

..., una mejor manera de decirlo:
Atenerse a lo que uno cuenta e intentar no repetir lo que ya se dijo.

No es magia pero sí sensatez.

Jacques Lacan se burlaba de quienes hablaban de "aprendizaje vivencial"...

2006-11-27T08:34:00.000-08:00

... ¡Todo aprendizaje es vivencial!, retrucaba. Y tenía razón.

Pero yo uso de todos modos esa fórmula, "taller vivencial", que podrá ser tan redundante como "sol luminoso" o "playa con agua" pero que la gente entiende. Si uno dice "vivencial", es que no vas a poder esconderte demasiado detrás del intelecto, detrás de las teorías, detrás de las posiciones académicas. Vas a tener que mostrarte un poquito...

Sí, fuera de eso, decir "taller vivencial" es tan extraño o ridículo como decir "taller intelectual".

Pero nos entendemos.

Lean...

2006-10-29T10:31:00.000-08:00

..., lean, lean. Y lean a Juan José Morosoli.

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/morosoli/burro.htm

Ya que estamos...

2006-10-20T13:21:00.000-07:00

...: están abiertas las inscripciones para los talleres presenciales del año próximo. Por más información, envíen un mail a la dirección que figura ahí arriba, abajo del título del blog.
Gracias.

La inspiración es como el timbre del teléfono a medianoche...

2006-09-19T19:54:00.000-07:00

... Puede cambiarlo todo como la noticia de una desgracia o puede ser trivial y sin consecuencias como un idiota que pulsó mal una tecla. (En ese último caso no es inspiración, sino el anuncio de una inspiración futura).

No lean tanto a Saramago...

2006-07-29T16:05:00.000-07:00

..., lean más al vecino. Puede tener más para decir, y decirlo de un modo más interesante.

No escriban sin ganas...

2006-07-21T19:08:00.000-07:00

... Detecten las ganas.

Dos recomendaciones más (tan dudosas como las anteriores, tan inadecuadas como cualquiera)...

2006-07-12T18:37:00.000-07:00

...

La condena - Franz Kafka

Cara de mono - Mariana Urti

(Uno famoso -"ay, ya lo leímos, por favor!"- y uno casi totalmente desconocido -aunque si existe algo que se parezca a la justicia en este mundo la gloria lo reclamará algún día y ustedes lo habrán oído nombrar por primera vez en el blog del Taller Literario Vivencial El Puente, que siempre anda dos o tres pasos por delante de los demás!).

Dicen que el fin de la literatura...

2006-07-03T09:07:00.000-07:00

... es el asombro.

¿Lecturas altamente recomendables?...

2006-06-09T14:38:00.000-07:00

... ¿Para quién?
En fin... sin ninguna garantía, aquí vamos:

El Sur - Jorge Luis Borges

El hombre enfundado - Anton Chejov

Después del baile - León Tolstoi

Sólo tres por ahora, y sólo cuentos.

A riesgo del lector.

Casi siempre lo cursi es un recorte de la realidad...

2006-05-05T19:27:00.000-07:00

... que sólo toma en cuenta el punto de vista más craso y convencional. Ahora lo diré en español: casi siempre lo cursi es una tontería, o mejor dicho, no es una tontería sino algo quizás hondo y valioso pero que deja de lado todo el espectro de la experiencia y utiliza para la expresión nada más que ideas preconcebidas y gastadas. Traduciré mejor: lo cursi deja de lado una parte de la experiencia y lo que queda de ella, lo pinta con trazos gruesos.
Si yo digo (¡y no lo digo yo, eh! ¡por favor, es nada más que un ejemplo!):
"¡Por siempre serás mi amigo!"
Puede ser la expresión sincera de un sentimiento, o mejor dicho, de un momento emocional. Necesito (¡yo no, el del ejemplo!) creer que siempre querré como amigo a esa persona, bajo cualquier circunstancia.
Y, como ven, falta algo, dejé un aspecto afuera: el bajo cualquier circunstancia. La posibilidad de que sí pase algo que altere la cualidad de la relación.
Me dejé llevar (pero no soy yo, eh) por una idea vulgar y convencional sobre los vínculos: que éstos dependen enteramente de la voluntad de los involucrados y que si ellos son buena gente, jamás podrán dejar de quererse. Alcanza con que sean buenos y empeñosos y serán fuentes inagotables de amor.
Esto es desmentido todos los días por la realidad. En cualquier caso, los vínculos amistosos que perduran son aquellos donde la gente, además de quererse, pone cuidado y buen criterio.
Por lo tanto, lo cursi desmiente las varias caras de la realidad. Se queda con una, siempre la más dulce, no, la más dulzona y se regodea en ella.

Del discutible (porque todo lo es) "Decálogo del perfecto cuentista"...

2006-04-23T11:50:00.000-07:00

... del escritor uruguayo Horacio Quiroga:

No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.

Sí, es lo mejor que puede uno hacer. Y es el mejor punto del decálogo, en mi opinión.

Reléanlo varias veces, todas las que sean necesarias.

Hay formas de escritura (quizá todas) que reflejan...

2006-04-12T18:10:00.000-07:00

... la autopercepción del cuerpo, esto es, la imagen corporal de la persona que escribe. Asi -y éste es el caso más evidente- cuando una mujer es bella -o se siente bella (tanto da)- su estilo tiende a la ostentación de las formas, muchas veces de la naturaleza, de un modo que no es menos erótico que inconsciente. Desde luego, ésto no es -no puede ser- un axioma; conozco mujeres bellísimas que escriben con la sequedad de un Ernest Hemingway. Pero, a menudo, las bellas, imaginarias o reales, se delatan por escribir en un estilo que jamás carece de formas abundantes, como abundantes son las palabras y el vocabulario.

Veamos si alguien se anima...

2006-02-08T08:20:00.000-08:00

... a escribir un relato cuya frase inicial será:

El tapón del pomo de pasta de dientes estaba tan firmemente enroscado que, esa mañana, al intentar abrirlo, casi se rompió una uña.

Otra

2005-12-07T12:30:00.000-08:00

Escriban a partir de lo que les evoca esta imagen...

2005-11-28T17:48:00.000-08:00

... luego si quieren me envían el resultado.

Están abiertas las inscripciones...

2005-11-22T16:35:00.000-08:00

... para los talleres del año próximo.

Parece mentira cómo pasa el tiempo.

¿Eficacia literaria?...

2005-10-08T14:18:00.000-07:00

... Que el lector al leer el texto sienta lo mismo que el escritor sintió mientras lo escribía.
Que lo sienta, no que lo entienda.
Traspaso de sensaciones en el cuerpo.

Borges escribió que el libro es...

2005-09-21T17:52:00.000-07:00

... "ese espejo que siempre nos revela otra cara". Creo que hay pocas definiciones mejores, no quizás del libro sino de la literatura.

Me preguntan qué es la literatura fantástica...

2005-09-17T05:44:00.000-07:00

... Me tienta responder que toda literatura es fantástica.

El sábado, Y. llegó más temprano que de costumbre...

2005-08-29T19:01:00.000-07:00

...: no suele ser la primera en llegar. Pero abrí la puerta y era ella. Me sorprendí muy levemente, tan levemente como puede uno sorprenderse ante una situación sin mayor importancia. Y. llegando un poco más temprano, antes que los demás: inhabitual,sí, pero nada como para llenarse de asombro. La hice pasar. La hice esperar pues yo no había terminado de preparar el mate; la dejé en el living -lugar habitual de las reuniones del grupo- y regresé a la cocina. Creo que hay un motivo para que Y. no sea la primera en llegar; no quiere -y yo tampoco quiero, en el fondo- que estemos a solas. Nada sexual; no lo creo, al menos. Más bien un asunto de piel. Aunque la respeto y aprecio -e imagino que la recíproca existe-, nuestra comunicación no es fácil. Tal vez nunca es muy fácil en un taller literario de estas características; si bien mi obligación es intentar en todo momento esa comunicación, para que las cosas queden medianamente claras y no crezcan los sentimientos negativos imparables (esos que se incuban en todo grupo). Soy el coordinador no únicamente porque propongo y cuido la tarea, sino porque intento que los grupos humanos funcionen -para que pueda funcionar la literatura que surge de ellos. Mi pequeña teoría es que no se puede escribir libremente sin alguna confianza en los congéneres que nos leerán -en este caso, los compañeros del taller. Y que la confianza no siempre nace como el fruto de los árboles, es decir por orden de la naturaleza. Muchas veces hay que trabajar y desbrozar el camino. Bueno, me fui de tema. Hablaba de Y. Pero es que, de algún modo, lo que Y. traía para mostrarme -y la razón de su llegar temprano- tiene que ver con esta disgresión.
Porque Y. había publicado, por primera vez. Cuando llegué con el mate, me mostró la revista. Una linda presentación, gran tamaño, papel satinado, diagramación espaciosa, algo como de otra época, sin la horrenda pobreza actual del país. Y ahí estaba su cuento. Y. me recordó que habíamos trabajado mucho sobre ese texto. Era cierto. El año pasado. Una vez que el resto del grupo faltó. Trabajamos bastante a fondo la corrección de estilo. Y -me recordó también- ese había sido el primer texto suyo que a mí me había gustado. Por eso lo había elegido para presentarlo a la revista.
Más tarde todo el grupo miró la revista. Fue satisfactorio, es satisfactorio que los talleristas avancen, se animen, logren metas. Y cada vez sucede más. Todavía me sorprende la eficacia del taller, pese a que puedo proclamarla a los cuatro vientos.

Una observación...

2005-08-18T19:42:00.000-07:00

... a la que no sé si puede dársele carácter de ley general, aunque sí que es frecuente, al menos para mí, al menos en mi propia escritura y en la de mis talleristas: lo mejor nunca es lo más característico. Es decir: el mejor cuento, poema, lo que fuera, de un autor, no se parece mucho a su producción habitual. Si alguien suele ser gracioso, su mejor obra es seria. Si alguien tiene inquietudes sociales, su mejor obra carece de ellas. Si alguien parece simple su mejor obra es compleja. Podría abundar en ejemplos como éstos. Y -reitero- debería investigar mucho más como para siquiera darle el carácter de cosa general. Sin embargo, la frecuencia de la observación me ha estimulado a pensar, y he llegado a la siguiente conclusión (parcial y muy provisoria): es lógico que la mejor obra de un autor no se parezca totalmente al resto de su producción, ya que, justamente, se destaca por aquello que la diferencia, es decir, por aquella dimensión, nueva para ese autor, que apareció en ese texto. Hipotetizo entonces que el autor logró conectarse -vaya uno a saber cómo- con una dimensión psíquica que habitualmente permanece intocada durante su escritura. Y ese dimensión completa a aquellas otras que sí son habituales. No sé si es LA explicación, pero parece bastante buena.

Aunque lo parezca, el oficio del escritor no es solitario...

2005-06-30T21:12:00.000-07:00

... En primer lugar porque alguien leerá el resultado de la labor. En segundo lugar porque ni siquiera durante el íntimo momento de la escritura, está realmente solo. Quizás no está acompañado, la casa puede estar totalmente vacía, pero solo no, no está.

Nunca hay que pensar en un tema...

2005-05-03T10:38:00.000-07:00

... para empezar a escribir. Una sensación, un atisbo de inquietud, una imagen, un sabor, alcanzan. Hablar de "temas" es demasiado. Demasiado racionalista, demasiado intelectualizado, demasiado "importante". La literatura es importante, no "importante". El autor no sabe cuál es su tema. Sabe, sí -al menos al principio-, qué sensaciones le vienen al pecho y lo motivan a escribir. O no lo sabe sino que apenas lo intuye y el texto será el buceo en aquella intuición.
Nunca "temas". Éstos son posteriores a la escritura; son lo que se descubre como resultado de la escritura.
Ampliaremos.

El maestro Mario Levrero (detesto llamarle "maestro"...

2005-05-02T21:04:00.000-07:00

...; él era mucho más y mucho menos que eso) solía decir, con insólita razón, que para corregir siempre había tiempo. Que primero uno debía crear y luego -quizás bastante luego- dedicarse a corregir. Afirmaba que eran dos procesos muy diferentes, que requerían de una nítida separación en etapas. Digo que la razón que tenía era insólita, porque parece tan simple y obvia que uno se sorprende por no haber oído esa afirmación mucho antes, en labios de mucha gente. Y sin embargo, una y otra vez, compruebo que más bien se oye todo lo contrario, de muchos, de demasiados labios.

Siempre me extraña que los principiantes de la literatura...

2005-04-19T18:46:00.000-07:00

... estén, por lo general, más dispuestos a ser insultados y perseguidos que estimulados y aplaudidos. Casi como si ingresaran sin permiso en una propiedad privada y se sintieran culpables.

Empezaron los cursos en mi casa...

2005-04-10T20:13:00.000-07:00

... Abril es el mes. Dos grupos particulares. Uno (los jueves a las 20 hs., durante hora y media) para gente que recién se inicia; que nunca antes había pasado por esta experiencia de taller. Otro (en discusión si los viernes a las 20 hs. o los sábados a las 10:30) para gente que ya pasó etc., etc. (también durante hora y media). $ 380 por mes (cuota fija) ambos. Quien se sienta convocado (pues aún se está a tiempo de integrarse) recurra al mail paredesc8@hotmail.com
Gracias.

Una experiencia instructiva:...

2005-03-23T16:27:00.000-08:00

...hoy, leyendo un blog de ésos a los que llego quién sabe cómo, me interesó una historia. Estaba más o menos bien narrada, más o menos bien escrita, tenía cierta gracia y, en general, mantenía la tensión. "Estos blogueros no son del todo malos", pensaba yo con algo de soberbia. Todo el tiempo buscaba errores en la escritura; a veces creía encontrarlos, en el ritmo, en la pintura de personajes o de situación... Sabía que tarde o temprano el inexperiente escritor y pretencioso bloguero iba a fallar. Al final de la historia, encontré una firma: Adolfo Bioy Casares. Era un cuento de Bioy, uno de mis escritores favoritos...
(Moraleja: el hábito no hace al monje, pero ¡cómo lo ayuda! Si yo no hubiera encontrado ese nombre al final, seguramente habría mantenido el ánimo crítico -criticón- hacia ese buen cuento).

Definir qué NO ES la corrección de estilo...

2005-03-10T17:14:00.000-08:00

... parece más importante que definir qué es. Existe el prejuicio de que la corrección es un conjunto de reglas a aplicar. Esto sólo es cierto en referencia a la gramática; en cuanto al estilo, NO. NO HAY REGLAS, excepto dos o tres y muy flexibles y violables (como corresponde a la actividad artística).
Digamos por el momento que las siguientes NO SON REGLAS (aunque es habitual confundirlas con tales -y peor aún, con axiomas):
-ESTÁ PROHIBIDO UTILIZAR LOS ADVERBIOS TERMINADOS EN "MENTE",
-ESTÁ PROHIBIDO REPETIR PALABRAS O FRASES
-ESTÁ PROHIBIDA LA CACOFONÍA.
Empecemos por el principio: nada está prohibido. Prohibir ciertos usos del lenguaje es -además de fascista- absurdo. Es mutilar el uso de un recurso expresivo.
Sólo cabe el BUEN USO, nunca la prohibición.

Por fin, mi taller virtual...

2005-03-01T17:04:00.000-08:00

... llamado El Puente Virtual, está abierto en http://www.librosademanda.com
El mail es elpuente@librosademanda.com
Además, hay en el sitio un comentario sobre mi libro y, como ya dije, una biografía de autor.

Mi taller virtual estará en el sitio librosademanda.com...

2005-02-24T02:56:00.000-08:00

..., se llamará El Puente Virtual. Además, si se cliquea en la pestaña "biografía de autores" del sitio, se encuentra la mía (una en serio, no como la que aparece en este blog).
Más noticias próximamente.

Dentro MUY POCOS DÍAS se abrirá mi taller virtual...

2005-02-17T16:12:00.000-08:00

..., veremos cómo resulta.

Dentro de poco coordinaré...

2005-02-01T19:31:00.000-08:00

... un taller virtual en una librería virtual. Estoy contento y nervioso.

CURRÍCULUM O AUTORETRATO

2005-01-03T17:18:00.000-08:00

Nací en la costa de Montevideo, una tarde lluviosa de 1963. Cursé la escuela y el liceo en un colegio bilingüe (“inglés”). Cantaba el himno británico cuando subían la bandera. Más tarde, casi me hice católico en un colegio católico. Más tarde aún, contravine los deseos de mis padres y me inscribí en la carrera de Psicología. Obtuve el título. No fui economista, contador público, manager ni administrador de empresas.
No me ganaba la vida. Empecé a publicar una serie de artículos periodísticos y ocasionalmente algo de narrativa en la prensa local. Durante un viaje a Buenos Aires pago por mis padres, conocí al entonces oscuro escritor M.L. Nos hicimos bastante amigos. Sin embargo, no le conté que yo también escribía literatura. Tal vez me dio vergüenza.
En los años siguientes ataqué el problema económico. Sin saberlo me prohibí escribir. Cuando por fin me descubrí con una agenda llena de consultas, una casa propia, una mujer y abundante dinero para pagar todas las cuentas y aun salir a cenar afuera tres veces a la semana, me descubrí, también, con un inesperado vacío. Muy a mi pesar concurrí a los talleres de L. (quien por casualidad había vuelto a la ciudad natal).
En sus apartamentos (L. se mudó varias veces), lidié con los ejercicios, y aprendí el duro oficio de la corrección de estilo. Otros años esforzados. Pero en este caso hubo un giro del destino. Por motivos ajenos a mí, mi situación financiera se había deteriorado. Surgió la posibilidad de coordinar un taller literario con enfermos mentales y, con la excusa de que yo era psicólogo, la tomé. Porque necesito el dinero, pensé. Sin embargo le tomé el gusto, se me liberó la ambición y me animé a coordinar mis propios talleres, primero en el gremio de los psicólogos (porque soy psicólogo, me dije, es un buen punto de partida) y luego en mi casa (porque soy... ¡escritor!). El éxito me sorprendió. Había logrado combinar mis dos vocaciones y, por el mismo trámite, obtenido una sólida fuente de ingresos.
En el interín se había publicado la colección de los F. T., una vieja idea de L.que incluía dar a conocer a narradores poco o nada conocidos. Era mi caso. Mi libro fue una alegre compilación de relatos más bien breves unidos a dos largos, y la repercusión me alegró; tanto, que aún lo leo como uno de los libros más agradables que me ha tocado tener entre las manos...

contacto

2004-12-06T10:49:00.000-08:00

e-mail: paredesc8@hotmail.com

inscripciones abiertas

2004-12-06T10:46:00.000-08:00

inicio: marzo 2005
día y horario: a convenir con los interesados
frecuencia semanal

coordinador:

2004-12-06T09:35:00.000-08:00

gonzalo paredes
psicólogo, escritor, coordinador de talleres de escritura creativa
en 2001 la editorial cauce publica su libro un puente largo y antiguo, volumen 13 de la colección de los flexes terpines dirigida por mario levrero
sus relatos han aparecido en diversos medios periodísticos (brecha, el país cultural)
desde 1998 coordina talleres literarios de motivación y de corrección de estilo